Simeão, esta é uma criança como todas as outras, por que então te levantas e o que são estas lágrimas assustadas que obscurecem teus olhos? O que viste nele? Como tu o reconheces se ele ainda nada fez?
Simeão, tu tomas o menino em teus braços, mas é com o Todo-Poderoso que falas, e eu compreendo que é isso que aprendeste a fazer durante longos anos, aparentemente todos iguais: aprendeste a falar com Deus. Aprendeste a escutá-lo.
E quando tomas entre os braços essa criança, é com Deus que falas, e quando te diriges aos pais é ainda com Deus que estás falando, pois “de qualquer modo sempre haverá sinais” e nada pode convencer aqueles que não estão em diálogo com o Amor, nada é suficientemente convincente se tu não aprendeste a arte da amizade. Aquela que te faz voar mais alto que qualquer outra coisa, aquela que te liberta de julgamentos e polêmicas.
Quão envergonhado estou de mim mesmo, meus caros velhinhos, Simeone, Anna, pois a quantos anos vocês se sentiram tão amados e que aprenderam a não mais precisar da mediocridade, da tagarelice e dos julgamentos?
Quando vocês aprenderam a voar assim? Livres, silenciosos e bonitos?
Por agora, deixa-me ir contra as paredes desta página e tentar bater às portas deste céu maravilhoso varrido por um vento frio e perfumado, um céu que fala e, entretanto eu imploro: ensina-me o Teu nome.
